distinto eu

O que não aceito

2012-01-09T18:45:00.000-02:00

Eu não me dou com:
as regras que só se aplicam a mim;
adestramento;
anulação;
superioridade
e moda

Olhar distante de antes

2011-11-19T11:30:00.000-02:00

Tenho a sua idade,

descalço na rua de minha criança eu creio que crio.
Meu pai me olha de longe,

de longe a porta aberta e as janelas abertas e seus olhos abertos,

os olhos de meu pai,

de meu pai que está longe e seus olhos estão tão perto da minha volta

em tudo que envolve em minha criança.
Minha mãe chega mais perto e me traz pela mão:

"cresce pequeno, não há que faça dessas coisas de inventar imaginações."
Invento.

Não entendo muito dessas adultezas,

tenho sua idade...

acho que passos tenho tantos,
só que olhos,

aprendi,

não podem envelhecer!

Trecho de um fim

2011-11-04T18:07:00.000-02:00

Que me ouvisse sem desdém: uma palavra solta
ou no varal sem pregador
e eu não me importaria em ter alma
para entregar o corpo, meu corpo.
E que, então, me tocasse sem pedir o toque,
sem cobrar aquilo mesmo que não pode oferecer,
que considerasse alguém além do reflexo,
que vivesse a plena satisfação da vida
num sorriso pequenino,
de mãos pequeninas e dadas...
dadas à ternura humana!

Crônica de um enigma

2011-09-25T14:56:00.000-03:00

Antes que lhe digam
que o mundo de bandeiras
que a ideia frontiada
são delírios de engajamento...
Pense nas bandeiras vermelhas,
no sentido do pensamento democrático,
na revolução dos bichos e seus porcos,
na defesa das posições laterais.
Todo partido é um fragmento reacionário,
cada qual com seu motivo para o poder
e um discurso popular eleitoral:
se me decifras eu te devoro!

Mudinho

2011-08-08T15:21:00.002-03:00

Chamavam-no: Mudinho!

o homem que flutuava

em silêncio

de palavras

e sorria, dado ao caminho,

à força de seus murmúrios...

Chamavam-no: Mudinho!

o homem que acenava

em silêncio

de gestos

e sorria, posto ao destino,

à paciência de cada passo...

Chamavam-no

(?)

os surdos:

o homem que sorria

em silêncio

de lábios

e falava do amor,

dessas nuvens,

com seus olhos...

... mas todos eram cegos!

diálogo com Leminski

2011-05-04T11:14:00.001-03:00

Quando escrevo o espanto exponho,

ponho o dedo na ferida,

torno a palavra uma mira

e a ideia sobre o texto aponto.

...

Quando escrevo suponho e credito

tudo que pode, em mim, ser novo.

Pego qualquer credo e pronto:

se não tiver motivo eu crio!

Homenagem a Chaplin

2011-04-16T13:37:00.000-03:00

Canto ao homem do Povo - Charles Chaplin

Era preciso que um poeta brasileiro,
não dos maiores, porém dos mais expostos à galhofa,
girando um pouco em tua atmosfera ou nela aspirando a viver
como na poética e essencial atmosfera dos sonhos lúcidos,
era preciso que esse pequeno cantor teimoso,
de ritmos elementares, vindo da cidadezinha do interior
onde nem sempre se usa gravatas mas todos são extremamente polidos
e a opressão é detestada, se bem que o heroísmo se banhe em ironia,
era preciso que um antigo rapaz de vinte anos,
preso à tua pantomima por filamentos de ternura e riso dispersos no tempo,
viesse recompô-los e, homem maduro, te visitasse
para dizer-te algumas coisas, sobcolor de poema.
Para dizer-te como os brasileiros te amam
e que nisso, como em tudo mais, nossa gente se parece
com qualquer gente do mundo - inclusive os pequenos judeus
de bengalinha e chapéu-coco, sapatos compridos, olhos melancólicos,
vagabundos que o mundo repeliu, mas zombam e vivem
nos filmes, nas ruas tortas com tabuletas: Fábrica, Barbeiro, Polícia,
e vencem a fome, iludem a brutalidade, prolongam o amor
como um segredo dito no ouvido de um homem do povo caído na rua.
Bem sei que o discurso, acalanto burguês, não te envaidece,
e costumas dormir enquanto os veementes inauguram estátua,
e entre tantas palavras que como carros percorrem as ruas,
só as mais humildes, de xingamento ou beijo, te penetram.
Não é a saudação dos devotos nem dos partidários que te ofereço,
eles não existem, mas a de homens comuns, numa cidade comum,
nem faço muita questão da matéria de meu canto ora em torno de ti
como um ramo de flores absurdas mando por via postal ao inventor dos jardins.
Falam por mim os que estavam sujos de tristeza e feroz desgosto de tudo,
que entraram no cinema com a aflição de ratos fugindo da vida,
são duras horas de anestesia, ouçamos um pouco de música,
visitemos no escuro as imagens - e te descobriram e salvaram-se.
Falam por mim os abandonados da justiça, os simples de coração,
os parias, os falidos, os mutilados, os deficientes, os indecisos, os líricos, os cismarentos,
os irresponsáveis, os pueris, os cariciosos, os loucos e os patéticos.
E falam as flores que tanto amas quando pisadas,
falam os tocos de vela, que comes na extrema penúria, falam a mesa, os botões,
os instrumentos do ofício e as mil coisas aparentemente fechadas,
cada troço, cada objeto do sótão, quanto mais obscuros mais falam.

A noite banha tua roupa.
Mal a disfarças no colete mosqueado,
no gelado peitilho de baile,
de um impossível baile sem orquídeas.
És condenado ao negro. Tuas calças
confundem-se com a treva. Teus sapatos
inchados, no escuro do beco,
são cogumelos noturnos. A quase cartola,
sol negro, cobre tudo isto, sem raios.
Assim, noturno cidadão de uma república
enlutada, surges a nossos olhos
pessimistas, que te inspecionam e meditam:
Eis o tenebroso, o viúvo, o inconsolado,
o corvo, o nunca-mais, o chegado muito tarde
a um mundo muito velho.
E a lua pousa
em teu rosto. Branco, de morte caiado,
que sepulcros evoca mas que hastes
submarinas e álgidas e espelhos
e lírios que o tirano decepou, e faces
amortalhadas em farinha. O bigode
negro cresce em ti como um aviso
e logo se interrompe. É negro, curto,
espesso. O rosto branco, de lunar matéria,
face cortada em lençol, risco na parede,
caderno de infância, apenas imagem
entretanto os olhos são profundos e a boca vem de longe,
sozinha, experiente, calada vem a boca
sorrir, aurora, para todos.
E já não sentimos a noite,
e a morte nos evita, e diminuímos
como se ao contato de tua bengala mágica voltássemos
ao país secreto onde dormem os meninos.
Já não é o escritório e mil fichas,
nem a garagem, a universidade, o alarme,
é realmente a rua abolida, lojas repletas,
e vamos contigo arrebentar vidraças,
e vamos jogar o guarda no chão,
e na pessoa humana vamos redescobrir
aquele lugar - cuidado! - que atrai os pontapés: sentenças
de uma justiça não oficial.

III

Cheio de sugestões alimentícias, matas a fome
dos que não foram chamados à ceia celeste
ou industrial. Há ossos, há pudins
de gelatina e cereja e chocolate e nuvens
nas dobras do teu casaco. Estão guardados
para uma criança ou um cão. Pois bem conheces
a importância da comida, o gosto da carne,
o cheiro da sopa, a maciez amarela da batata,
e sabes a arte sutil de transformar em macarrão
o humilde cordão de teus sapatos.
Mais uma vez jantaste: a vida é boa.
Cabe um cigarro: e o tiras
da lata de sardinhas.
Não há muitos jantares no mundo, já sabias,
e os mais belos frangos
são protegidos em pratos chineses por vidros espessos.
Há sempre o vidro, e não se quebra,
há o aço, o amianto, a lei,
há milícias inteiras protegendo o frango,
e há uma fome que vem do Canadá, um vento,
uma voz glacial, um sopro de inverno, uma folha
baila indecisa e pousa em teu ombro: mensagem pálida
que mal decifras
o cristal infrangível. Entre a mão e a fome,
os valos da lei, as léguas. Então te transformas
tu mesmo no grande frango assado que flutua
sobre todas as fomes, no ar; frango de ouro
e chama, comida geral, que tarda.

O próprio ano novo tarda. E com ele as amadas.
No festim solitário teus dons se aguçam.
És espiritual e dançarino e fluido,
mas ninguém virá aqui saber como amas
com fervor de diamante e delicadeza de alva,
como, por tua mão a cabana se faz lua.
Mundo de neve e sal, de gramofones roucos
urrando longe o gozo de que não participas.
Mundo fechado, que aprisiona as amadas
e todo o desejo, na noite, de comunicação.
Teu palácio se esvai, lambe-te o sono,
ninguém te quis, todos possuem,
tudo buscaste dar, não te tomaram.
Então encaminhas no gelo e rondas o grito.
Mas não tens gula de festa, nem orgulho
nem ferida nem raiva nem malícia.
És o próprio ano-bom, que te deténs. A casa passa
correndo, os copos voam,
os corpos saltam rápido, as amadas
te procuram na noite... e não te vêem,
tu pequeno, tu simples, tu qualquer.
Ser tão sozinho em meio a tantos ombros,
andar aos mil num corpo só, franzino,
e ter braços enormes sobre as casas,
ter um pé em Guerrero e outro no Texas,
falar assim a chinês a maranhense,
a russo, a negro: ser um só, de todos,
sem palavra, sem filtro,
sem opala:
há uma cidade em ti, que não sabemos.

Uma cega te ama. Os olhos abrem-se.
Não, não te ama. Um rico, em álcool,
é teu amigo e lúcido repele
tua riqueza. A confusão é nossa, que esquecemos
o que há de água, de sopro e de inocência
no fundo de cada um de nós, terrestres. Mas, ó mitos
que cultuamos, falsos: flores pardas,
anjos desleais, cofres redondos, arquejos
poéticos acadêmicos; convenções
do branco, azul e roxo; maquinismos,
telegramas em série, e fábricas e fábricas
e fábricas de lâmpadas, proibições, auroras.
Ficaste apenas um operário
comandado pela voz colérica do megafone.
És parafuso, gesto, esgar.
Recolho teus pedaços: ainda vibram,
lagarto mutilado.
Colo teus pedaços. Unidade
estranha é a tua, em mundo assim pulverizado.
E nós, que a cada passo nos cobrimos
e nos despimos e nos mascaramos,
mal retemos em ti o mesmo homem,

aprendiz
bombeiro
caixeiro
doceiro
emigrante
forçado
maquinista
noivo
patinador
soldado
músico
peregrino
artista de circo
marquês
marinheiro
carregador de piano

apenas sempre entretanto tu mesmo,
o que não está de acordo e é meigo,
o incapaz de propriedade, o pé
errante, a estrada
fugindo, o amigo
que desejaríamos reter
na chuva, no espelho, na memória
e todavia perdemos

Já não penso em ti. Penso no ofício
a que te entregas. Estranho relojoeiro
cheiras a peça desmontada: as molas unem-se,
o tempo anda. És vidraceiro.
Varres a rua. Não importa
que o desejo de partir te roa; e a esquina
faça de ti outro homem; e a lógica
te afaste de seus frios privilégios.
Há o trabalho em ti, mas caprichoso,
mas benigno,
e dele surgem artes não burguesas,
produtos de ar e lágrimas, indumentos
que nos dão asa ou pétalas, e trens
e navios sem aço, onde os amigos
fazendo roda viajam pelo tempo,
livros se animam, quadros se conversam,
e tudo libertado se resolve
numa efusão de amor sem paga, e riso, e sol.
O ofício é o ofício
que assim te põe no meio de nós todos,
vagabundo entre dois horários; mão sabida
no bater, no cortar, no fiar, no rebocar,
o pé insiste em levar-te pelo mundo,
a mão pega a ferramenta: é uma navalha,
e ao compasso de Brahms fazes a barba
neste salão desmemoriado no centro do mundo oprimido
onde ao fim de tanto silêncio e oco te recobramos.
Foi bom que te calasses.
Meditavas na sombra das chaves,
das correntes, das roupas riscadas, das cercas de arame,
juntavas palavras duras, pedras, cimento, bombas, invectivas,
anotavas com lápis secreto a morte de mil, a boca sangrenta
de mil, os braços cruzados de mil.
E nada dizias. E um bolo, um engulho
formando-se. E as palavras subindo.
Ó palavras desmoralizadas, entretanto salvas, ditas de novo.
Poder da voz humana inventando novos vocábulos e dando sopros exaustos.
Dignidade da boca, aberta em ira justa e amor profundo,
crispação do ser humano, árvore irritada,
contra a miséria e a fúria dos ditadores,
ó Carlito, meu e nosso amigo, teus sapatos e teu bigode
caminham numa estrada de pó e de esperança.

Carlos Drummond de Andrade do livro Rosa do Povo

conselhos para meu ego

2011-01-26T14:55:00.001-02:00

Se você não se conhece,
creia no destino!
Vá sempre nalgum cume
se abandonar ao vento!

Tente entre tempestades

não fazer muito movimento!
Não se irrite
com o improviso!
Não grite com estranhos,
tão pouco com amigos!

Não deixe de dormir
por nada que se perde!
Não faça de seu tempo
uma repetição mórbida!
Agradeça!

pequena crônica poética

2010-12-30T18:34:00.000-02:00

O caminho de casa,
pela orla da lagoa,
as sandálias de borracha,
um olhar que não tem destino,
passo a passo vou embora,
pelo passeio molhado e vez ou outra
atravesso as ruas molhadas
que sempre me atravessam desde a infância.
Passo pelo prédio do Iporanga,
olho mais a frente
( Saulo deve estar trabalhando!)
É um Coutinho, deveras é um Coutinho,
só não me lembro o nome dele,
pergunto a ele sobre música,
se ainda canta, se ainda toca violão,
pergunto por Zander, falo do tempo,
(essa chuva que não cessa)
desejo um feliz 2011
que talvez nem seja um ano feliz.
Sigo conversando sozinho,
de cabeça baixa,
uma de minhas sandálias arrebenta,
uso do improviso para seguir,
Um palhaço de cara borrada me diz boa tarde:
- Boa tarde!
Eu respondo: eeei!
Ele sorri e se vai.
Eu me vou também até em casa
sem maiores incidentes
e penso:
apesar da sandália perdida, fiz um palhaço sorrir
e fiquei feliz! Feliz pelo caminho!
Feliz por poder sorrir!

a palavra tempo, a coisa homem!

2010-10-09T15:49:00.000-03:00

O poeta me disse, certas palavras não podem ser ditas em qualquer lugar. A palavra tempo traz a espera do homem de que se há de servir para o presente. A presente é outra que não se ilumina de um só movimento, mas desfaz amarras e anuncia os passos do dia.

Os passos indicam que o corpo segue, segue uma linha tênue entre o caminho e as indicações provisórias da escolha.

O desvio também é uma escolha, um improviso da reta, registra a mudança de lado, o olhar de outra maneira. Seguir o desvio é um risco que nos atrevemos, o improviso que tememos deter certo cálculo.

Há certas provocações que limitam as contravenções do caminho. Nem todos desafiam os muros que cercam o horizonte, muitos os tem como um costume imperativo e necessário, outros os desejam como um sentido abstrato de resistência ao tempo.

O tempo... O tempo do homem e seus ponteiros não obedecem ao pulsar do corpo.

Não é o tempo das coisas, das árvores, das raízes, das folhas e flores e suas estações.

Guia-se pela dança solar de suas insinuações de claridade e sombrias confluências.

O tempo que me acusam merecer não se desvia de tantas estações, não se esfacela no silêncio das mãos.

Teimo as mãos que não cunham os caminhos, domam os como doma a terra entre os dedos, o homem.

O homem se compõe de naturezas, seus olhos permeiam as folhas e suas fotossínteses. O verde da relva desconstrói o cinza que o homem edifica.

O verde se desculpa da luz e a luz colore os dias. O sol, eu sei, desconhece esse murmúrio da arte.

Essa arte de umedecer os olhos, desabilitar as dores, secar os lábios, acelerar o pulso das coisas.

As coisas se confundem às paisagens que suspeitam. Estão dentro, ante, distante, amalgamadas em proporções ambíguas.

É assim que a vida se abre à vida. As janelas se abrem, as luzes se abrem, os livros se abrem, as literaturas se abrem, a palavra se abre e tudo mais se descobre entregue ao impossível.

O pensamento se abre no silêncio de uma lembrança, a imaginação permeia os sonhos e o corpo desliza sentimentos sem ou com poesia. O pensamento é uma poesia do improvável.

Presto minh’alma num movimento

Que está tão perto e está tão longe.

Nele um taciturno vazio se esconde

Que um dia ousei deitar ao vento.

As mãos se rendem à palavra como se se rendessem à terra. Dedilham com delicada ausência a extensão de sua textura. Arriscam maneiras de envolvê-la, imprimem com cuidado suas digitais.

O tempo é a paisagem do homem, é como um palco que espera o ator e sua emoção despida.

O tempo é a paisagem que repousa no homem e o homem repousa no tempo e o homem repousa o tempo, mas o tempo jamais adormece ao homem.

Só o olhar se encontra no invisível. Só o olhar torna o sentido palpável. Os olhos são as janelas do mundo. Só os olhos percebem o escuro do instante.

Nesse escuro tudo é essência e superficialidade. Para consenti-la descuidamos das estrelas e suas sombras a espera da manhã e suas iluminações.

A palavra tempo, à luz do dia, permeia cores altas, a escrita é coisa de contraste. É igual ao homem e os seus caminhos, sempre dispostos entre opostos.

A coisa homem abre as suas janelas às coisas outras e se desfaz em si mesmo para deslizar pelo feitiço de seus silêncios e de seus ruídos. Do tempo e do homem nasce o destino.

política poética

2010-09-16T18:22:00.002-03:00

Pois que meu verso

tem que ser maior

que os teus versos?

que o teu erário?

Serias e o teu universo

que colorem o meu imaginário?

Qual movimento surdo

darias aos meus olhos

de brincador de amor errante?

de insignificante operário?

Estarias e o teu inverso

manifestando delicados relicários?

permanecidos

2010-09-16T18:21:00.002-03:00

Eu permaneço,
quando em tempestades
tudo é água!

Você permanece
quando em labaredas
tudo queima!

Eles permanecem
quando evitam
fogos e chuvas!

virações desses tempos

2010-09-07T14:11:00.000-03:00

As partículas do universo teimam virações no verso,
a cerveja comum muda de cor,
novas canções adoçam as noites amargas,
um simples filme desequilibra o coração,
um velho poema se despe tão surprendente,
um par de óculos desentorta a visão,
o que era sim e agora é não,
até o amor ousa uma pirueta,
uma nova casa precisa novas cores,
aquele parque de antes se queima ante o ocaso,
os conceitos, os conceitos são tão mutáveis,
e já só estas coisas são sinceramente únicas de sentido:
teu sorriso num dia taciturno
e Theo sonhando desconhecimentos de água
molhando pequenas porções de amanhã!

imemorial

2010-08-28T21:56:00.002-03:00

Não nos lembraremos da noite

em que o encontro fora breve:

há outro motivo na liberdade,

esquecer o que talvez esteja distante

de repousar silencioso

e vaga no espaço.

Não nos lembraremos do cansaço

que havia depois da trilha, na chegada:

há uma cidade aos pés doloridos,

sistemas ópticos coloridos

de iludir as sombras

do último trago de vinho.

Não nos lembraremos da velha redoma

que vestia roupas rotas e delgadas:

eis que o tempo descolore as fotografias

que sacamos de nós em cada curva

da estrada.

Não nos lembraremos do álbum desfeito,

do copo vazio, do canto calado, da madrugada

nos botecos: prolongando o encontro, a palavra.

Esqueceremos cada dia e em cada dia

esqueceremos-nos, esse dia esquecido como tantos

e seremos os possíveis amigos de outro tempo.

O tempo... esqueceremos o tempo, não lembraremos

se é que fomos ou estamos ou seremos...

palavra escorrendo, palavra lava

que queima, que brasa, que lavra

o corpo que é nada!

Entretanto a lua é cheia, a noite é fria, a taça está plena

e brindamos, brindamos, brindamos levemente

ao momento que somos:

inesperado!

meto-me em rascunhos

2010-07-23T14:33:00.000-03:00

De primeiro topei com figuras estranhas
que mal se sabiam prováveis.

Depois, com certo tempo desprendido,
eu tive uma gestação de enganos
que me legou algumas privações da arte.

Agora estou com um pé cá, outro lá.
Deixei de picardia, olhei para os lados:
não teço grafias de reconhecimento!

Apesar dessas crônicas policiais, dessas matérias frias
o meu mundo só se percebe na poesia!

anúncios

2010-07-21T16:45:00.000-03:00

Vida é improviso.
Morte, quem não verá?
Um traço traz riscos.
Noite amanhecerá.

Amor é imprescindível.
Ódio, uma variável
(corpo e pêlos atiçados)
vingando tempestades.

No poema pousa a vaidade.
Luminessências furtivas:
coisa estranha, tantos mitos.
A memória adormece
em prantos líquidos.

Divino sou eu,
pressuponho:
o sonho é um istmo!

biológico

2010-07-21T14:24:00.001-03:00

kristyynablog.blogs.sapo.pt

Pés para o apoio da alma,
Mãos para tatear o infinito,
Membros para aconchegos
Tronco para prover vida
Crânio para gerência dos sonhos
Olhos para confundir essências
Boca para ser boca
Boca para o próximo, para romper o silêncio, para provar texturas...

Respira com calma:
corpo!

Gravitações

2010-07-04T21:40:00.000-03:00

Num entulho de sonhos
um poeta perdido
encontra algum seu poema antigo

entre restos de um dia
aquela caligrafia
no branco sujo do tempo

um momento de olhos
uma gota de óleo
deslizando num rio

e a lembrança tardia
que a velha poesia
entendeu sobre o vento!

dialogismo

2010-07-01T21:47:00.001-03:00

nessa peleja vai-se bem ou vai-se mal
se tem tinta pinta a casa, se não tem queima com cal.
Tem propriedade que tem seu diferencial
mais ainda assim vem em metades, tipo um punhal.
alimento que não basta não tempera só com sal.
se tem peito pede outro, se não tem, um luftal
O querer não é restrito ao pensamento racional.
muito antes era a pedra, pouco agora, animal.
meta: conquistar a indivisível amplitude universal.
ou você tenta o mundo inteiro, ou você fica com o quintal.

a Jose Saramago

2010-06-19T19:31:00.001-03:00

Agora vais por aí! Encerro as mãos nalguma qualquer palavra tua, como uma palavra pronta às manhãs daquele que desde antes se perdeu e se encontrou tecendo sons, moldando sombras, cosendo ideias, deito os olhos em tua conversa afiada, tua política de cenários, tua matéria pulsando em ti e pressinto um susto de que vais, vais ao teu pensamento e no teu pensamento há um coração que ainda suspeita esse fervor, essa guerra que avança sobre o terno, nos teus óculos, nas tuas mãos barrocas, na tua cegueira, na tua razão, nos teus avisos, nos teus delírios, no teu egoísmo, no teu amor com o teu amor, no teu ódio com o teu ódio, vais por outro fado, por outro fardo, vais a forra com teu mais caduco amigo, com teu mais febril inimigo, com a palavra ao seu posto vais com a voz precisa romper a renúncia do curso, do discurso que se desprende afoito entre os lábios retos, com a lembrança de tua nuvem preferida, o verso de teus vazios, vais com teu desatino que fico um pouco com o teu Caim, já que sei seguirás à sempre porção de atrito que te tem adormecido em todas as horas dispersas e te tem despertado em gestos de poesia para as tuas mais delicadas sintaxes a que tenhas a caligrafia de seres que descuidamos reconhecer danos nos nossos passos, certas vertigens de depois, anúncios de desilusões, mas tua literatura dança a eterna música da alma; vais tua vida? não, a tua vida fica junto à vida da menina de cachecol, perto das dobras de Lisboa, no ventre do nascituro, entre tantas outras e outras e outras vidas que não deve ser a verdadeira verdade verdadeira essa tua derradeira palavra em que minhas mãos se postam.

fragmentos

2010-06-15T21:48:00.000-03:00

Como dizer ao pensamento: deixe-me um pouco
sobre o momento mais distante do horizonte!

...

Nesses traços deixe-me um vulto, sombra somente, imprecisa...
não quero nenhum descuidado dado aos meus olhos de amor!

amor lunar

2010-06-13T02:48:00.000-03:00

As folhas caem da lua,
de suas grandes árvores,
de suas florestas confusas.

O amor dorme baixinho
enrolada entre panos de inverno
e no coração bate sonhando.

Minha boca arrisca cantar
a alma de minha voz
e as folhas caem adormecidas!

certo tempo

2010-06-08T15:14:00.000-03:00

Certo tempo, não verso,
não lanço à luz
as velhas sombras.
Tempo
o amor desliza
o tato
aquecendo
os derradeiros ventos
do outono,
algum enlaço
de braços
envolvendo o coração
ao inverno
então
o verso
penetra o corpo
lentamente
e não se atreve
delicadamente
se afastar do beijo
e a folha
em branco espera
romper o silêncio!

pelo dia

2010-05-10T22:51:00.001-03:00

talvez seja mesmo assim,
em silêncio,
sem mesmos olhos,
perto demais da casa verde,
preso em outro tempo,
triste
com todo o peso do mundo
nas costa,
culpado de tudo
pequeno em seu diminutivo,
cansado,
contudo, domado pelo coração
vestido de alma e sonhos
o homem segue!

como outra madrugada

2010-05-08T12:22:00.000-03:00

tornar em ser o esquecido
talvez o antigamente de olhar o céu da madrugada,
do canto escuro
no frio abraço do muro
outra vez iluminar o quintal
(no qual adolescia)
com traços de vagalume.

abrir o olhar, fechar então,
repetidos segundos de voo
entre as folhas escurecidas,
sobre o chão escurecido,
pousar por certas nuvens
por precisos silêncios
que alguns deixam ao sono
e, contudo, do canto escuro
da noite antiga
repousar
na remida laranjeira
um sonho adormecido
enquanto ao longe despendem as estrelas
e o sol imagina
uma manhã com novas asas!

resistência

2010-04-30T16:18:00.000-03:00

Somente a palavra no branco do dia
sem qualquer geografia, qualquer horizonte,
sem uma nuvem de depois, algum extinto ontem:
um sopro repleto de poesia.

Somente um olhar sobre uma taquicardia,
distante de toda esperança que se despedaça,
longe dos desfechos da última desgraça:
um golpe tenaz na hora tardia.

Somente uma resposta à melancolia,
um riso de espanto, um vão pelo escuro,
um grito ao eco, um salto sobre o muro:
somente a palavra que não silencia!

o Belo Monte

2010-04-24T13:56:00.002-03:00

As águas do Xingu dobrarão aos pés de um Elefante Branco
da era dos sonhos infantis,
continuando a obra mortal dos colonizadores,
tirando dos índios o restos de seus penhores,
destituindo o direito do seu lar.
Um triste delírio de um homem torto
que se diz representante de um pobre povo
que não tem mais armas para lutar.
Eu sabia, não se deve acreditar em certos homens
que vivem do trabalho dos outros,
que se dizem patriotas e homens de direito
da soberania de uma nação.
E tudo por causa da ganância desenfreada
de fazer história sobre a ignorância alheia
inundando pequenas aldeias de homens que não votarão.
Sinto ter que declarar que o meu presidente
não passa de um delinquente que usa uma figura mentirosa do passado
para justificar seus presentes atos
sem aceitar que qualquer um o venha criticar.
Essa democratura, iniciada pelo golpe militar
perpetua escancarada nas mãos aluidas
de um hipócrita fantoche a governar.
Belo Monte se vai na triste vontade de um lunático
eu sinto muito pelo o que lhe vai acontecer...

para respirar

2010-04-20T14:48:00.000-03:00

Nas últimas horas do dia,
nos próximos minutos da manhã,
segundos adentro da noite:
qualquer momento que não tenha teu cheiro,
falta-me o oxigênio de todos os caminhos.

Por anos e anos seguidos,
há décadas de mesmas precariedades,
desde que vivo perambulo por datas:
espero por teu toque ainda agora,
senão me falta os caminhos para respirar!

Depois de ti...

2010-04-20T14:46:00.001-03:00

Depois de ouvir a tua voz
qualquer canção
é um acompanhamento
para o coração
ouvir o universo sussurrar!

Depois de te olhar
qualquer imaginação
é uma simples força
da ilusão
querendo o universo alcançar!

Depois de te amar
tanta paixão
é um requinte da alma
ante criação
mirar Deus no teu sonhar!

em protesto

2010-04-14T21:31:00.002-03:00

Mudou-se o rumo da convicção
e a palavra ardeu na boca.

Dobrou-se a voz à febril miséria
das taciturnas ideias enganadas.

Mentiu-se, então, toda verdade
aos olhos do discurso deflorado.

Voltou-se ao não do curso proclamado
nos olhos dos pares margeados.

Remiu-se o incrédulo momentâneo
do presente que ora se fez nulo.

Postou-se pleno e destemido
mas passou em dedos autárquicos.

Negou-se a figura do semelhante
que avante luta pelos desvalidos.

Ateu-se à corja dos mal vistos
por favores de nome e costume.

Bastou-se apenas pelo poderio
de um persona sem intuito.

Afastou-se d’outros tantos confluentes
que outrora celebrara amigos.

Consumiu-se em esmo devaneio
como algum qualquer político.

tempo-pássaro

2010-03-27T10:50:00.000-03:00

onde o tempo voa
soa meio tempo

de uma nota e meia
que volta e meia nota

o tom da valsa
o compasso do voo

revolta da farsa
faz o vento que voa!

Antídoto (em nova edição)

2010-03-27T10:46:00.001-03:00

Mudo se fala,
arquétipo do impuro
como se um nada
não fosse um tudo,
às cinzas de um aspecto,
apenas uma mortalha.

Qualquer nenhum discurso,
um curso no abismo,
uma muda de certo surto,
ambíguo como um antídoto,
pérfido como um afeto,
reto e um tanto curvo!

meu

2010-03-25T21:02:00.000-03:00

Pague dois, leve um,
diga não ao sim,
vai por mim
promoção
nada ou nenhum.

Deixe à mão outrossim,
lance o corpo ao vão,
ou senão
tente enfim
não fechar os olhos assim.

em quieta ação

2010-03-01T21:31:00.000-03:00

A pele sob o pêlo
peleja contra o frio.
O medo do rascunho
reter o raciocínio,
rejeita o teu segredo
retifica meu destino.

A miséria se revela
e vela a vitrine.
O erro do inverno,
o espirro contra o vidro.
O cheiro do silêncio
anestesia o improviso.

O medo é um desejo que se esconde,
pisa o mato não sei onde...
Embriagada paira a luz no horizonte...
-Onde estás que não responde?

A alma se desfarsa
na farsa que é o corpo.
A busca do motivo
que dissolve o desconforto,
a dúvida do discurso
no impulso de um louco.

Cidade estranha

2010-02-25T19:39:00.000-03:00

Aonde tardar um novo sonho
ao ver luzes e vozes?
O palco vazio não contenta
a palavra além de si destemida,
nem teme o gesto emoldurado.
Calar, se for pecado, ideias
que atentam o pensamento,
paralisar o movimento atrevido
que precisa a arte.
Quem grita contra o grito,
quem silencia o silêncio?
Neste lugar não há um lugar
que aceite o meu corpo alterado,
que aceite a tentativa do indizível.
Cá não cabe o que se espreita,
cidade que rejeita o sentimento
em versos.

o que se esvaí no pensamento!

2010-02-22T01:02:00.000-03:00

O que se esvaí no pensamento
quando se faz quaisquer silêncios?
Quando o olhar vai pelo chão
lambendo as pedras de imagens vagas
e todos os passos, nenhum, vagam
por um desvão anterior à névoa pretérita,
o que se desfaz espraiado pelo caminho?
E quando se firma algum raciocínio?
O que se esvaí como a manhã de uma ideia,
o que se deixa sobre a noite
que não amanhece no tempo
e nascituramente medra um fruto futuro?

Um poema de Adrienne Rich

2010-02-08T10:30:00.002-02:00

eu gosto do meu corpo quando é com o seu
corpo. É então completamente uma nova coisa.
Os músculos melhoram e os nervos mais.
eu gosto de seu corpo. eu gosto do que faz,
eu gosto de como faz. eu gosto de sentir a espinha
de seu corpo e seus ossos, e do tremor-
firmescorregadiamente que eu
novamente, novamente, novamente
beijaria, eu gosto de beijar esta e aquela de você,
eu gosto, lentamente acariciando a, acariciando a penugem
de sua pele elétrica, e o-que-é vindo
novamente anular a carne...
e os grandes olhos de amoresfarelado,
e possivelmente eu gosto da sensação
de você debaixo de mim então completamente nova.

(tradução: Ricardo Aquino)

minimalismos sofistas

2010-01-31T17:08:00.000-02:00

Não minta o mundo com tantas fórmulas,
enredos engendrados em soberba de classe,
maculados de tradições de animus
e nenhum progresso de confrarias.
Não há direito sem prerrogativa!
Os partidos repartem os homens
e alguns acham belo o crescimento econômico
acreditando que ascendem socialmente.
A língua aproxima e afasta,
à tecnologia digital não basta a palavra,
meu coração bate e rebate como máquina...
(imagine uma aranha voando e pousando na vidraça!)
Tudo que é criação ultrapassa
e além desagrega a realidade:
"só a imaginação pode chegar perto da verdade!"

Fale com minha mão

2010-01-21T14:12:00.000-02:00

Quando ao tempo da raiva se esquiva
no tropeço da noite e do dia,
tipo passos na escuridão.
Vem na nebula, cabuloso prisma,
vem rasgando vingança e cisma:
reta entortando a razão!

Não quer teimar olho a olho,
palavra então teima em vão,
caso ao verdugo o revolto:
fale com minha mão!

A dicção é precária e supre
a ilusão da ilusão que a ilude
na manufatura do cão.
Deita a errata à mingua do erro,
às unhas que limam o desespero
do golpe da divisão.

Não quer teimar olho a olho,
palavra então teima em vão,
caso ao verdugo o revolto:
fale com minha mão!

olhar distante de antes

2010-01-01T23:13:00.003-02:00

Tenho a sua idade, descalço na rua de minha criança eu creio que crio.
Meu pai me olha de longe, de longe a porta aberta e as janelas abertas e seus olhos abertos, os olhos de meu pai, de meu pai que está longe e seus olhos estão tão perto da minha volta em tudo que envolve em minha criança.
Minha mãe chega mais perto e me traz pela mão: "cresce pequeno, não há que faça dessas coisas de inventar imaginações."
Invento. Não entendo muito, tenho sua idade... acho que passos tenho tantos,
só que olhos, aprendi, não podem envelhecer!

para quando...

2009-12-30T12:20:00.002-02:00

para os primeiros
minutos de teus olhos
entre os cantos do amanhecer...

para todas as nuvens
sob a grande estrela
de cada dia desconhecido...

para cada cor
de cada tarde calada
enquanto resiste as estrelas...

para os últimos
instantes de tuas mãos
a desnudar a noite.

sem artigos

2009-12-23T12:55:00.001-02:00

mar agitado
ondas quebrando
areia queimando
corpo molhado
prancha em cacos
sal nesses olhos
ainda
vou sobre águas profundas
deslizar!

Antes da tempestade

2009-11-27T17:13:00.002-02:00

O que o vento não pode:
...
um sopro de levantar paisagem,
...
um movimento de qualquer imagem,
...
uma viração de céu e nuvem,
...
uma ondulação sobre as águas,
.
uma pequena miragem!

sem resposta possível

2009-11-12T02:04:00.004-02:00

Eu não sei responder o anonimato
e o tempo quando quase o toco
tenho o sono.
Adormecer ao ato de mover sistemas,
descansar para prover a empresa da vida.
Quase não escrevo,
quase não sonho...
Vou de um lado ao outro
sem me dar conta que deixo
pegadas e rastros
na distância.
Eu tento me manter sereno,
olhar as estrelas de ontem,
mas nas últimas noites nuvens pairavam
e amigos distantes sorriam e choravam...
Sinto o cansaço dos olhares
e olho perdido:
alguém que me seja preciso
diga que meu silêncio ainda me faz vivo
e que busco viver como sempre busquei!

Eu continuo com os mesmos algarismo,
tento signos mesmos de antes
e tento não ter segredos.
Amo muito e meus olhos sabem
que amanhecer tateando o amor
ilumina minh'alma e meu corpo.
Quero envelhecer vendo um sorriso de olhos puxados
dando cores ao caminho.
Destino não tem distância,
verdade não tem trinca.
Sentimento não é latifúndio!
Quando há um breve momento
busco uma resposta
(ao presente, que seja, mais longe do contato)
que não seja ao vácuo
pois que não sei responder ao anonimato!

...

2009-11-10T16:31:00.005-02:00

Era uma tarde de novembro
e havia a sombra de cem anos...
O braço pendeu ao lado do corpo
para longe do corpo, o silêncio repentino
de uma tarde de novembro,
as mãos vazias,
uma esferográfica rolando pelo assoalho,
nenhuma mitologia, nenhum estruturalismo,
e nenhuma diferença: uma fotografia com alguns homens de vários continentes, com feições distintas e com o mesmo olhar e sorriso humano de amizade.

Claude Lévi-Strauss

Era uma tarde e era novembro
desde o dia antigo
ao dia último
o mesmo amor pelo homem
e pela vida.

Agualusa livre

2009-11-04T00:48:00.002-02:00

“Em criança tirei um pássaro de dentro de uma pequena gaiola.
O pássaro não voou.”
Não saberia o pássaro que era céu
olhar vôos e sê-los.
Ciculou-se ciclópico,
deu-se voltas e mais voltas
refletindo-se nos espelhos e nas grades.
Não sabia... sobreviver e voar e longe
circulou-se sem rumo, é certo...
Era criança livre depois prêsa,
crescida e prêsa,
guerreira e prêsa,
quase muda – livre.
Entendia: a gaiola era cidade...
sentia-se sufocado e via as pessoas em ruas,
em vias de tempo sujo e asqueroso.
Sentia o peso das correntes e das dobras das fardas...
e no mudo queixo quebrado,
desmundo do imundo passeio das tiranias
mirou os prédios mais negros,
deixou-se escorrente lágrima...
Aquela estação das chuvas àquela praça
expunha-me como o pássaro...
“Aquela cidade já não me pertencia ao meu organismo, era uma prótese.”

personagem

2009-10-31T00:21:00.002-02:00

Eu te menti,
Tu me mentiste.
Nós nos mentimos.
Nós nos metemos
onde não fomos chamados.

Eu – sem querer – te desmenti.
Tu – então – te espantaste.
Ruíam as tuas bases,
perdias a tua geografia.
Ousaste de súbito uma pirueta,
cantaste delírios proféticos.
Entregaste os pontos que nos atavam:
foste se afastando,
afastando,
fastando...
um dia não eras!

Nossos personagens percebiam:
esquecíamos
na verdade
nossa história!

do ao pelo como

2009-10-29T12:42:00.002-02:00

Eu provo do sangue, do vinho,
da água que arde na boca agreste...

Eu rogo ao tempo, ao vento,
aos cinco elementos, ao raio de leste...

Eu juro pelo calendário, pelo sacro rosário,
pelos ritos de maio, pelo lácio da última flor...

Eu vivo como um desafio, como um desatino,
como um sutil artifício do amor...

Mudança de planos

2009-10-16T09:23:00.000-03:00

Eis o código:

quando a noite chegar
faremos sombras,
quando amanhecer
desenharemos sonhos!

- !

2009-10-15T17:59:00.004-03:00

Estou ligado à fonte de tudo
como a você,
como você também está ligada
e como eu acredito:
essa corrente mantenedora
de todo amor, de todo ódio,
de toda iluminação!

Tremo entre mim:
a energia do corpo,
meu abrigo, teima ambígua
em tantas camadas,
em tantos tecidos,
em tantos sentidos
que nunca adormecem
nem tentam destinos.

Estou conectado àlgum ponto
tão infinito quanto um sonho
de tantas gerações e de tanta vida
esquecida
lapidada.

Estou ligado à fonte de coisas,
com olhos de coisas,
com coisas de signos,
uma superfície branca de coisas
(de coisas mais profundas)
que em mim alimentam as correntes
que contínuas se alternam
em busca
(não de uma caligrafia)
talvez de um detalhe
às possibilidades
de tudo que possa
inexplicavelmente iluminar!

pequena pausa

2009-10-05T13:43:00.003-03:00

coisas do tipo me acometem. Sei que
as rochas ganham formas e contornos no choque com o mar.
mas a quem o anúncio de formas pretenciosas é mais chão.
contudo o mar que cerca esse corpo é feito de rochas e vegetos.
a espinha de Minas passa ao meu lado,
o sol se põem mais alto, as formas... quem dirá das formas?
cada nuvem traz a sua forma e é uma questão tão de vento e céu.
tão passageiro que não se pode reduzir a nada
e se reduz em chuva, torna a sede, lava.
coisas do tipo acometem, cometem céus.
sei que, os grãos estão nascituros, férteis revelarão outros formas
e teremos sempre mais contornos.
acometem-me coisas do tipo:
eu também erro, eu também falo coisas desajeitadas,
como todos
eu também aprendo!

agora um silêncio...

2009-10-05T13:33:00.002-03:00

... adiós!

www.fabiaolima.files.wordpress.com

a Primavera

2009-10-03T13:20:00.000-03:00

Chega de mansinho a primavera,
no caminho para as borboletas,
chega de vermelho tom de rosa
e rosa no frescor do jardim.

Chega assim, com ipês amarelos,
com o lilás das buganvílias,
com os cravos sortidos e as alvas margaridas.

Chega de botão em botão a desabrochar,
com um ar de pólen no ar,
com pássaros diluindo no céu
plumas e cantos de açucena.

Chega num poema atrasado,
de begônias abertas e amores-perfeitos,
com motivos de lírios e dálias.

Chega com rubros de tulipa
e claros de dama em noite de baile,
chega com toques de gardênia,
com luzes de girassol
e com bailes de verônica.

Chega de mansinho, a primavera,
no caminho dos insetos que zunem
na manhã colorida da estação secreta
da vida!

Manifesto palavrar espacial

2009-10-01T01:48:00.000-03:00

Há (será?) espaço e palavra!
Haverá espaço para a palavra nascente
como adjunto do corpo e mente?
Pensada a palavra tem vez na tez,
no talvez da lente, no reflexo do flash?
A palavra no quadro falso negro,
no centro negro – palavra escura,
palavra de pensar em volta
palavra de revolta que volta impura.
A palavra fétida eclodindo do bueiro,
a céu aberto a palavra escorre
decorre sobre horas, filos, rios...
A Palavra que há sentida
e refletida tarda o rasgo da amarra.
A Palavra de Huang Che tem pegadas de estrelas
e revira o espaço sideral.
A palavra escrita não se explica, não se aplica...
nem Lacan, nem Bakhtin ou/e outras teorias.
Nem o talvez do sim e enfim o não do nada...
A palavra lavra, é larva descendo
um dia vai queimar o que não for pedra
a pedra tornará a ser o que não fora
e restará o que se pensa ser o mito.
É preciso construir a palavra como um baluarte,
uma represa, um farol, um moinho
Um símbolo despido do símbolo...
será impossível?
A palavra se denuncia na fala, no plano
do plano espacial.
Quer seja escrita, quer seja escrota,
quer seja rota e quer seja nova...
quer seja igual verbo e o verbo seja distinto:
a palavra é o ponto
e o ponto é infinito!

escrituras

2009-09-25T15:16:00.002-03:00

escrevo tão mal e ainda teimas em ler
cada linha reta na tortura de pensar
que se não me fosse permitido escrever
eu para o mal alheio viria de pintar.

Só porque talvez eu necessito me expor
sem que alguma vírgula ouse dividir
qualquer ódio que desabe sobre o amor
e mesmo o amor que chegou a não partir.

escrevo pela estrita escrita de remir
o que em mim nunca hei de encontrar
e é como um desejo de chegar a partir
ou como certeza de não falar sem calar.

...

2009-09-18T15:03:00.002-03:00

Disse o imperador
que a história é uma versão
na qual decidimos acreditar.
Talvez eu devesse não acreditar
no grande imperioso:
ele faz parte da história!

álbum esquecido

2009-09-15T00:50:00.000-03:00

A pouca luz, a pouca sombra,
o sopro poente fremi...
Essa presença, esse perfil,
esse movimento silencioso do tempo
torna perplexos-ecóicos
os sentidos do corpo.

Mesmo que as palavras
adormeçam suspiradas,
detenham-se em sonho
com soslaios rudimentos,
mesmo que a sinergia dos amantes
fecunde solos áridos
e lance anelos e rupturas
e negações concubinatas,
encolherás todas as fibras
à recrudescência das nuvens
para sorver suavemente
as líquidas quimeras do teu relicário.

Alada suspeitas Ismália e voas
ambivalente... sobre o éter,
sobre os medrantes estorvos
do que infinda nas mãos, nos olhos
e resta acre sobre os lábios
como sombra, como luz
como marcas e resquícios...
como o infinito...

Ao teu lado

2009-09-10T18:14:00.000-03:00

Ao teu lado eu sou mais rente
à luz e à sombra, ando no meio das horas
sou tanto são quanto demente.
Ao teu lado eu sou febril e fremente
de um amor assim sem limite
que assiste a alma das cores
e a minh'alma deixa ardente.

Ao teu lado sou o sol e a lua
sou a natureza avançando os continentes.
Ao teu lado o universo é pequeno
e eu posso pular os mares e os oceanos,
ao teu lado os meus sonhos têm relevos
e são profundos os meus planos.
Ao teu lado inexiste os enganos
eu fecho os olhos com um jeito mais seguro,
e sinto a propriedade do orgulho
de te ter ao meu lado e sempre.

Ao teu lado eu sou adolescente, sou criança,
sou um ser nascituro e imaginado,
ao teu lado eu sou o teu lado, teu número,
ao teu lado sou a essência da vitória.
Sou a força e a coragem, ao teu lado,
sou a folha, sou o tronco, sou a raiz.
Ao teu lado sou um deus sem pecado
e divino, sou o homem mais feliz!

sob um poema doutro poeta (confidência poética a Professora Maria Regina)

2009-09-10T01:22:00.002-03:00

Querida Maria, tenho sentido a despedida
de um velho império como o Império Asteca
e, às vezes, me sinto uma veste encardida
ou como um fantasma dito de um morto poeta:

"súbita mão de algum fantasma oculto
entre as dobras da noite e do meu sono
sacode-me e eu acordo, e no abandono
da noite não enxergo gesto ou vulto."

Perambulo horas de leitura, silêncio besta
entre as primeiras horas de um dia triste
e penso que hei não de ter o que mereça,
não ter escolhido um erro que ainda insiste.

E fico sem saber, caduca palavra sem trema,
se teimo que esteja negro meu coração
ou se tudo é culpa do Pessoa, do poema
escrito pela sombra virtuosa da ilusão.

distâncias de ontem

2009-09-02T12:16:00.003-03:00

Amei os passos que subiam as trilhas da serra
e contudo me esqueci de como eram,
nas noites escuras os caminhos conhecidos
eram desconhecidos e a poeira invisível desaparecia
no cansaço da chegada.
Amei os luais e as canções e o vinho adocicado e a cerveja amarga,
a estrada de pedra que conduzia a capela,
a Santa Helena, padroeira desses destinos.
Amei o olhar de uma cidade iluminada,
as águas que corriam à queda pelas pedras,
as árvores tão altas quanto os prédios
e um lago que um caminho contornava.
Amei as orações sobre a árvore e nas torres fechei os olhos,
o vento forte que levava as mágoas, amei.
Porém todas essas lembranças me levaram para longe!

Auto-

2009-08-28T12:55:00.003-03:00

Eu sei que julgo
e que sou, quando julgo,
injusto.
Mas aquilo que em mim
desprezo
é a transferência
do que percebo incerto.
E cobro
e erro o preço
do meu próprio termo.
E ponho regras aos sentimentos
e crio meios de relacionamentos
e suponho,
principalmente suponho,
suponho muito.

Às vezes dou forma de culpa
e culpo a mim
e desculpo a mim
e não desculpo quem tem culpa.
Penso que sou justo,
acho que sou único,
vejo somente a minha miopia:
nada vale a utopia.
Eu sou o umbigo da coisa!

demonstrativos de amizade

2009-08-19T20:14:00.002-03:00

Esses veem
aqueles vão
estes não!

Dome (qualquer coisa como perder o medo da música)

2009-08-14T12:43:00.006-03:00

www.aamigos.com.br

Precisa-se perder o medo da esquina, o medo da curva, o medo da última
virada...
o medo das outras e outras outroras, o medo da glória da perda, o medo
da história...
o medo do medo do agora em diante, o medo dos distante, o medo de depois
do antes...

Precisa se perder em horas de autopoesia,
perder-se em versos antúnicos de descrença
e criar e criar e criar sem tanta filosofia
ou ausência:
"o que se crê não se cria!"

depois de cinco

2009-08-07T13:55:00.004-03:00

galeria.brfoto.com.br

do fio fino do horizonte
uma ponte
conduz o ocaso!

o porquê do poema!

2009-08-05T12:10:00.000-03:00

Confessar em cada palavra,
em cada verso querer o impossível:
organizar o caos do universo.
Sentir o que se pensa, pensar o que
se sente
é de uma complexa crueldade.

Viver – jamais conviver com o começo!
O começo de toda estação é plena
e as árvores
ainda não possuem a coloração das folhas.
Viver sem entender!

Confessar o gesto que move e o olhar que olha,
os corpos e seus desejos repentinos e ardentes,
uma canção para cumprir o inconfessável.
Sentir o que se situa na sintonia
dos sentidos
é de uma profícua verdade.

Acontecer – nunca conter um só desejo!
O desejo de uma única vida é perda
e os sonhos
deixam na mais pequena realidade um nódoa.
Acontecer sem temer!

Confessar-se em cada poema,
em cada obra destilar o inesperado amanhecer
de um regalo, de uma esfera cristalina.
Sentir o que se ama, amar o que
se sente
é de uma transitiva eternidade.

pequena canção

2009-07-31T15:25:00.005-03:00

Tudo em mim se apreende de distâncias e presenças
de tal maneira que o silêncio desentende a voz.
Tudo em mim pesa ambiguidades nascituras:
duas mãos - razão de possibilidades abstratas...

Meu coração é tudo em mim, além e quando
não bate todos os seus ritmos, não sonho
o dia de encontrar todas as manhãs sorrindo
e todas as nuvens vagueando e o sol ao sol...

Tudo em mim anuncia um erro de cálculo
e traz o sumo, e mostra a seiva, e resta a polpa...
Pois tudo em mim dança a canção que é sagrada
e em movimentos se inteira de fragmentos.

aquáticos

2009-07-27T21:22:00.003-03:00

Um pensamento qualquer: água...
desvios de raciocínio: rio...
falta de síntese: mar...

o encontro

2009-07-24T15:17:00.003-03:00

era uma tarde de cores rubras
e o sol se precipitava sobre a serra
e a lagoa calmamente respirava
o bailar dos corpos submersos.

havia uma casa de paredes duras,
de pequenos tijolos expostos em retas
que o ocaso, de novos tons, tateava
com suas mãos e dedos ternos.

e um menino esperava de alturas
um velho poeta de eternidades certas
com o olhar que não se aquietava
mesmo defronte do menor universo.

quando de súbito aquela frágil figura
surgiu de uma órbita secreta
e se inclinou a outra mão que se anunciava
e abraçou com os olhos todos os desertos

e a noite trazia suas nuvens escuras
mas aos olhares não se atrevia pressa
e cada estrela no céu se acomodava
e o menino tecia versos, versos, versos.

pequenas linguísticas

2009-07-21T20:09:00.001-03:00

Não é o movimento que torna à linguagem,
não é a linguagem que torna ao movimento:
antes tudo abstrato.

Não há trato com o inesperado,
não há contrato possível de sorte:
cada qual, cada caso.

Não se movimenta o tempo em silêncio,
não se temporalisa o silêncio dos corpos:
sempre teimam ruídos.

Não reage o ponto à frase,
não resta mais períodos comumente simples
de nenhuma ranhura.

São tão desertas as bélicas dicotomias,
os duplos que em tempo devem
silenciar uníssonos.

Um pequeno poema para dias de felicidade?

2009-07-16T18:39:00.001-03:00

Como se estivéssemos livres
rondamos nossos sonhos
inspecionando suavemente a
superfície da vida!

amor diante

2009-07-14T20:46:00.002-03:00

Ser em si momento,
monumento do agora
sem o que passa
e ultrapassa o movimento
sem pranto,
sem vaidade,
sem a menor noção
de vir a ser.
Ser o império do ser
presente do ausente,
sem temor,
sem tremor,
somente,
entre um verso e outro,
o amor,
o amor,
o amor diante!

inquietações da escrita

2009-07-09T00:38:00.002-03:00

Não,
não se escreve por razão,
é sobre o corpo algo preciso,
calado
e
sonoro,
algo que ilumina,
algo que água a boca,
perfuma
e
adoça
e
fede
e
salga,
algo de sentidos próprios,
algo de perceber desatento,
sentimento
e
intento,
algo que se atreve,
algo de resposta ao vento,
nada
e
tudo,
algo que de tão preciso...
algo que de tão metafórico,
pertuba
e
aquieta,
algo que escapa frágil
e
se oferta intenso.

poema aos aparatos gráficos de Aníbal Machado

2009-07-03T20:35:00.002-03:00

...

(POR DENTRO DO SILÊNCIO)

dentro da pedra esperaR
debaixo das águas sorriR

o silêncio sem populações,
a cidade desfeita das cidades,
o rastro anulado no vento,
e todas as palavras adormecidas

...

movimentos

2009-06-27T13:01:00.004-03:00

É simples mover palavras,
dar-lhes diferentes funções.

Difícil é se mover com elas!

É preciso saber os olhos
que compreenderão seus movimentos!

Lá de cima

2009-06-24T00:53:00.004-03:00

Cá está a entrada
entre troncos mortos fincados na terra
a sustentar arames de farpas.
Não inaugures com teu passo
novos passos sobre o velho caminho,
a velha trilha de terra, de pedra, de areia
que subitamente te leva àquela serra.
Não penses um só passo
diante do adiante tão afoito
de novas curvas, de novos ramos debruçados
sobre um decline e outro,
de novas estratégias de caminhar
sempre em frente de presente.
Não lance tuas pegadas
pelas propriedades desconhecidas,
não pules esta cerca, este limiar de privações.
Não ouses avançar sobre a serra:
esse adorável relevo de proporções diversas
e suas veias secretas murmurando entre as rochas.
Não teimas tanto esforço sobre suas fendas,
não deites tanto suor nessa geografia,
nem tentes te elevar em movimentos bruscos.
Lá nada existe, é alto, é vago
e como diz o ditado tem outra serra em suas costas.
Se desejas isso, que venha e mire
esses desníveis e tudo que lá está longe.
Daqui os ventos se desfazem para tomarem todo vale,
os olhos seguem suas distâncias,
a boca grita ecos, o ar é mais frio
e os ventos voltam com mais força.
Lá está a porteira de teu atrevimento,
lá está o teu rastro, aquele teu caminho
e cá estás com teu cansaço, com tua sede,
com tua respiração trôpega, com teu espanto
e enfim podemos rir do alto, na serra.

para você

2009-06-21T12:30:00.000-03:00

Somente nós dois
e tudo em volta
quase sem muito sentido.
Flores que voam,
dias que brilham,
noites que beijam de olhos atados
pelo amor,
como fazemos diante
do tempo,
sempre a ignorá-lo.

um ponto ou outro (os detalhes de um desencontro trágico)

2009-06-13T16:11:00.004-03:00

Você não é o mesmo:
depois daquela noite
tudo aconteceu tão rápido!

Você não deveria estar aqui
tentando me convencer
que as coisas dependem...

- Dependem de nada!Dependem de p. nenhuma!
Ou se faz ou não se faz,
um ponto ou outro e só!

Não deveria estar aqui...
Mas se você veio, entenda,
eu só não sei o que dizer.

Talvez não esperasse que você fosse ficar,
limpando marcas, retirando evidências,
reconstruindo cenas confusas.

Eu também não sou o mesmo:
depois daquela noite, eu sabia,
nada teria a mesma dimensão, nada!

sonho de uma tarde de outono

2009-06-11T15:33:00.003-03:00

Os namorados sentados no alto da serra,
muito pertos um do outro,
abraçados pela noite desbrasada,
lançam um só olhar sobre a cidade.

Ouvem sua primeira música,
sentem seus primeiros sonhos,
teimam aquecer o vento frio
que os ultrapassa assoviando.

Pouco sabem sobre o depois,
nada além os separa do agora.
As mão unidas, os dedos entrelaçados
pretendem tecer sua memória.

Apenas amam
tudo que podem
porque
em tudo estão.

Os namorados são namorados apenas porque assim são chamados: na-mo-ra-dos!
Se para eles apenas as estrelas fazem sentido ao infinito,
apenas as estrelas, apenas sua distância, apenas seu universo
e os beijos molhados suspirados sob a lua cheia.

Por isso, sobre um relevo de corpos
duas almas se envolvem de estrelas
e vão ao léu pelo universo
repousados no manto do amor!

Abraços

2009-06-08T03:50:00.001-03:00

a João

Acordar e abraçar
o pequeno ser ao lado,
cria de alguém criado
para o amor sem limite.

Acordar e o apertar
nos braços, ressentí-lo
nos braços e sentir seu coração
bater no peito - perfeito!

Abraçar seu nome
e seu olhos claros, azulantes.
Abraçar seu jeito e gesto
de um momento e instante.

Abraçar seu riso,
seu sorriso de dentes,
seu corpo frágil,
seu amor de manhãs...

Adormecer e seguir
o mesmo rito
e até fazer dele em si
mito.

E adormecer e sonhar
seu ser
nunca distante
sempre em abraços!

Folhas são!

2009-05-27T12:11:00.003-03:00

www.kboing.com.br

Não...
as folhas caem naturalmente
nas aguas do rio,
naveguam.
Enquanto as pedras fazem pose
de aranha, de objeto
no incurso
do descurso!

Não...
as folhas, marginais que são,
ao tempo, não
pedem explicação.
Quando fólha à correnteza
dos cuspis espumantes
nunca tem certeza!

Não...
as folhas têm outono
para se lançarem
secas.
Enquanto em quedas,
em desníveis
espraiem-se entre as metas:
natureza?

um confissão, um e-mail

2009-05-23T14:14:00.002-03:00

Querida Maria,

há muito não lhe teço qualquer alguma consideração. Posso lhe dar uma quase devida explicação: é por necessidade monográfica ou por não saber escrever, ao certo, corretamente. Acho que não tenho em mim a língua positiva, nem espero pelo "quinto império", segundo Padre Antonio Vieira. Estou faz duas páginas do mínimo exigido para o término de tal texto e não encontro uma saída. Eu sempre fui péssimo em compromissos, mormente nos precisos textuais acadêmicos, em que se forjam a competência e o espírito crítico e a desenvoltura de raciocínio linear. Acho que devo me assumir não competente, alguém que pensa em círculos. Um mestrado seria o cúmulo para meu desprendimento agora. Antes de tudo pesquisava tudo, com precisão, com devido cuidado ancestral, com presença tônica e lia, lia, lia. Hoje não leio: fragmento pensamentos. E a minha presença, tanto átona, quanto ambígua. Ai... saudade de suas aulas, das suas explicações de colocações pronominais. É-me necessário advertir que minha escrita é arcaica e meu egoísmo é imensurável: eu sei. Mas antes que eu mesmo me subtraia, há algumas gentes que não me salvariam de mim mesmo, nem da minha vã filosofia. A ideia não irá por diante, não hei de aproximar-me do ridículo da cobardia. Escreverei a esmo relatórios e pés de páginas, doutro jeito alguns sofismas e referências diversas. Contudo não acredito, essas grafias eram a ser uma mensagem de acolhida e vejam em que deu: uma confissão chata e atrevida!

Obs: Maria Regina, minha eterna professora de Morfossintaxe!

Um poema Composto

2009-05-19T12:05:00.000-03:00

Um dia pensei que era preciso
mais vozes soltas para se ter um poema,
era preciso um sonho de imaginar!
Pensei, então, em escrever um poema formiga:
pequeno, um poema como uma raiz,
que penetrasse dentro da terra.
Pensei em escrever um poema borboleta
(que, antes, fosse um poema lagarta)
com várias cores e que move suas asas com beleza,
um poema de diversa natureza.
Também pensei um poema pássaro
Com vôos rasantes e piruetas no ar,
mas ao imaginar um poema pássaro,
veio-me o gosto de um poema céu,
e do poema céu fluiu o imaginar do poema sol.
Mas quando pensei o meu poema sol,
lá de longe, veio alguns poemas nuvens
e o encobriram.
Pensei, então, num poema de vento,
que soprasse para longe aquelas formas,
mas imaginei um poema de chuva,
de gotas caídas do céu,
um poema líquido, um poema que lava,
um poema para depois secar.
Imaginei um poema arco-íris,
um poema colorido para depois das águas,
que viesse entre os poemas montanhas,
cheio de relevos e ondulações.
Também um poema como aquele,
De um poeta bem distante: o poema
Em linha reta.
Mas o poema mais bonito,
o poema que me inflama os olhos,
o poema que não diz, nem tateia,
é o poema sonho
que além do que imagino, existe!

Sobre teu coração, amor

2009-05-11T12:25:00.004-03:00

foto:www.prahoje.com.br

Sobre teu coração
que bate acelerado
eu sou um homem
feliz e apaixonado.

E ouço tua respiração
e sinto o teu querer
e sobre teu coração
eu posso adormecer!

medo do outro

2009-05-08T01:28:00.003-03:00

Eles têm medo do outro:
tanta igualdade,
pouca diferença.
Falam para calar,
para esconder
que não suportam escutar.
Medo!
Medo de serem descobertos
fracos como todos,
tentam ser fortes
pisando sonhos alheios.
Não se bastam
e não prestam à mudança.
Com olhos obtusos invejam
quem tem mãos,
quem move crenças
e decerto não viverão
(ou viverão à míngua de)
de tão medrosos!

sOnOletO

2009-04-28T01:36:00.002-03:00

Olhar este teu
tão findo
não crer me faz
velar, homem, senão morrer.

Infinitos são múltiplos,
olhos de depois não ser
inundados, que deveriam
a crer recuso, recurso, do improviso.

Antes me pertube,
perdoe para eu lembrar
do soneto, eu daquele escrevia...

Não, o caminho, abandone,
não coma no Mc'Donald's,
ouvidos não dê-me!

Olhos para quem te quero

2009-04-28T00:26:00.002-03:00

A câmara supra
sensibilíssima
revela a imagem
de um sentimento.

Única sinalizadora
como uma digital,
reflete cardiologias
púrpuras visuais.

Enquanto retina
expõe-se deusÍris
num sistema nervoso
à mostra da ótica.

Amplia reduções,
diversos pontos absurdos
em pequenos mitos:
ver é dar sentido!

Volumes também amam

2009-04-12T15:01:00.000-03:00

Ah! Que volumes também amam!
Não amariam (?)
se por amor homens pisaram a lua,
dobraram papeis inutilmente,
manhãs se perderam em formas distantes.

Ah! Que volumes se aprazem!
Não teimariam
subtrair quantidades e tamanhos
consideráveis de puro prazer repentino.

Ah! Que volumes são úteis!
Não seriam (?)
Se somente a isto eles se deram:
satisfazer quando preciso.

Ah! Que volumes imperam!
Não diria tanta geometria:
são apenas sombras
alguma necessária alegoria.

Ah! Que volumes amam, amam!
Mas a quem importa, se urge
do necessário a obra,
se a forma é a própria poesia!

Canto Venuto

2009-04-12T14:00:00.004-03:00

foto:www.bp3.blogger.com

A história explica essa data,
mas a história não me explica
esse domingo nublado.

Há coisas que não se misturam
e em verdade são ditas entre tantos
estranhamentos mais claros.

Fiquei com vontade de olhos
e de teu sorriso a minha frente
compondo um instante.

Por onde estás és um pensamento
agora de subitamente já
trajado de cores.

E uma música toca, e uma rede balança
numa dança silenciosa de uma idéia
e nenhum é quando.

A estória conta algumas nuvens
uma manhã de imaginações viradas:
todo silêncio pode!

As estacas

2009-04-10T22:41:00.002-03:00

(...)

No terceiro dia
pela manhã
as três primeiras estacas

três dias depois
outras oito estacas
mais altas

no fim de duas semanas
todos estavámos.. podíamos ver
a grande muralha

Depois de tantos anos
o cerceio do olhar longemente
trouxe a revolta

Os confrontos fendiam décadas
as quixotescas manobras de virtude
consumiram gerações

(...)

Mas no fundo dos séculos
todos sabiam que o grito devia
ter nascido nas estacas.

em você

2009-03-24T09:30:00.001-03:00

em você seria um fruto pequeno
que amanheceria crescendo
e nas noites mais calmas
não deixaria você dormir.

Talvez brotasse na primavera
mas no inverno teria cuidado com o frio
e depois de um certo tempo
traria movimentos que lhe faria sorrir
tanto quanto tivesse dentes.

depois nasceria anunciando a sua chegada
inesperada de inesperados sonhos
e em você adormeceria a primeira liberdade
frágil à procura de seu alimento mais doce
e a vida seria em você minha vida e meu amor!

amiga aquariana

2009-03-18T13:24:00.001-03:00

a Fabíola

Sem pressa de se apressar
e com um passo largo e inalcançável,
ou com as noites e os dias entre os dedos,
dispondo desses anéis para quase tudo
e se esquecendo de alguma coisa no momento certo,
com rumores sobre esses momentos
(momento certo é aquele criado com exatidão de perfeição,
que só assim se pode desenhar. Ou aquele que é primeiro sonhado
e depois é um risco, um lance de se lançar)
cheia de pensamentos esquisitos que às vezes é melhor nem falar:
que outros, quando se deu, já falou!

Tentando não se repetir sem quase querer,
construindo pontes com dois gravetos,
inventando mais do que devia ou explicando concepções
em busca da mais complexa ideia de tudo
(e achando tão simples tanta complexividade)
enquanto olha, observa, pensa... Ah, deixa para lá!

É quase sempre assim que sinto teus tatos
e assim me emociono,
sinto-me feliz
quando estás por perto!

tremores

2009-03-15T14:08:00.006-03:00

O primeiro tremor
e os olhos densos, pesados,
ardendo
os ácidos mais intrépidos;
e os lábios sufocados,
prendendo, retendo,
encarcerando
os gritos mais violentos;
e as mãos sem motivos aparentes,
delirando, desfazendo,
tateando
texturas imaginárias;
e o ventre recolhido,
contraindo, revolvendo,
distendendo
o mínimo rechaçar da razão.

O próprio tremor em si
e o outro feito louco, mouco,
arfando
os sons do universo mais cinético;
e a língua outra perversa,
provando, paladando,
aluindo
cada pequena reserva do intenso;
e os dedos outros precedentes,
apaliando, inquietando,
aprofundando
sentidos adormecidos;
e o corpo outro sobre este,
suspenso, sonhante,
explodindo
com foraz sofreguidão!

rumo novo

2009-03-10T00:55:00.000-03:00

Há certas noites que se parte
como um sentimento desconhecido
sob uma lua não mirada.
São noites de uma beleza lapidada
pelas dobras do tempo.
Em silêncio nos entregamos a magia
de caminhar um pouco distante,
entre passos confusos
entre olhares certos
sob constelações imaginadas.
Então nos lembramos de trechos coloridos
e nos percebemos aquarelas
e nos sentimos sorrindo baixinho
um riso maior do que todas as noites,
um riso de vida
percebendo o novo!

Volta e meia

2009-03-09T13:04:00.002-03:00

Volta e meia
a vida dá voltas
em torno dos sonhos.
Faz que vai e não vai,
diz que fica e se manda.
Leva coisas de apego estranho,
deixa coisas de leveza terna,
realça piruetas
e dá voltas,
volta e meia!

lumes

2009-03-07T19:43:00.002-03:00

Prometeu
luzes
como fogos
e reluzentes
reflexos
iluminados
e outras
claridades,

mas concedeu
o escuro
e instrumentos
de lumes!

só

2009-03-01T22:47:00.000-03:00

Às vezes eu fecho os olhos,
ponho as mãos sobre a boca,
encolho-me nesse pensamento
quente que arde na manhã e
que na noite queima em
gélidos movimentos de tocar.

Às vezes eu canto baixinho,
ponho as mãos nos olhos,
faço gesto de adeus e deito
com o coração calado e frio e
com a ternura de uma lembrança
que já não pode chorar.

Eu Nunca Saberei

2009-02-24T21:22:00.003-03:00

www.flickr.com

Eu nunca saberei o que seria se
ao lado de você eu vivesse em
mudanças latentes de conduta e
esperas atiladas do além.

Nem poderei dizer-me feliz pois
estaria a dissimular velhos sabores, não
estaria sequer decompondo sóis
de um possível triste verão.

Não haverá discursos violentos mas
não se impressione com o mesmo
tom suave, se há in-certa paz
conforme a violência do beijo

provocaria uma onda, um frenesi ou
de uma imaculada sensação eu
deteria-me ao dizer quem sou:
a verdade (nossa?) num museu.

É tão triste sentar a beira da estrada,
perceber a borboleta no arame farpado
da cerca e crer na certeza inexata
da vida, se a tivesse tocado!

Sonho estranho, sem inspiração

2009-02-17T12:27:00.004-03:00

Assustei-me,
não tenho mais medo
de certas coisas que antes certamente me fariam tremer.
Antes do medo do homem, o medo das coisas,
antes da dúvida,
antes das guerras, antes das táticas,
antes daquele há pouco presidente terrorista,
antes dos assassinatos por pequenas porções
da mentiras químicas e similares,
antes dos grupos paramilitares,
antes de castelos de interior,
antes da fome, da sede, da miséria dos prazeres,
antes dos esquemas, eu temia certos sistemas.
Mas... assustei-me,
medo não há, não mais.
Há o susto permanente com um jeito de pensar
para fora e para dentro.
Assim, como um sopro para o silêncio...
Eu sou assim e estava andando pelos passos
de pessoas que eu nunca acreditei,
deixando pegadas imaginárias às ilusões das dobras.
Mas o dia foi mais claro e as nuvens me refizeram,
trouxeram sonhos limpos e sonhos sujos
e eu mergulhei sem respirar
nas minhas águas mais profundas
onde eu céu desperta com a noite
e adormece com o sol
e sorri, pois todos sorriem sem saber
(não espere que eu saiba de nada!)
e longe Bob cantava:
"Vocês riem de mim por eu ser diferente
e eu rio de vocês por serem todos iguais!"

a última viagem

2009-02-15T02:56:00.000-03:00

um semelhante,
penso: jamais igual.

Meu ontem me delata:
100 km de pedal.

Muito o sol, a água,
muito o alimento.

Tamanha a batucada aurora:
o candombe, o canto negro!

Não cabe à memória:
transborda amarrotado!

Sou meu canto
precipitando um desfocado...

Cada gota, o suor:
um arranjo a cortar o vento.

Amacia a noite, adormece:
ontem faz tempo!

Olha o rio cipó, molha
a mão no atlântico amanhã.

Penso: diferentificidades!
Sete horas da manhã...

Era antes e agora é nada:
um espinho no caminho.

Todos estavam onde estavam,
aconteceu, foi partindo...

Nascituro dia, prematuro ano,
quanta poesia poderia...

Não! Não adoça o sumo!
Mudo, o novo gritaria?

Nada de covardias cardeais:
os iguales, estes vazios.

Semelhantes, desiguais:
Um sentido maior sob os sentidos!

intuição pelo olhar

2009-01-27T14:03:00.003-02:00

o objeto cá e lá existe
e aqui estou para dizê-lo,
mas os olhos que miram tudo o que
é o objeto, um objeto,
não posso sequer imaginá-los!

distinto eu

O que não aceito

Olhar distante de antes

Trecho de um fim

Crônica de um enigma

Mudinho

diálogo com Leminski

Homenagem a Chaplin

conselhos para meu ego

pequena crônica poética

a palavra tempo, a coisa homem!

política poética

permanecidos

Eu permaneço,quando em tempestadestudo é água!

Você permanecequando em labaredastudo queima!

Eles permanecemquando evitamfogos e chuvas!

virações desses tempos

imemorial

meto-me em rascunhos

anúncios

biológico

Gravitações

dialogismo

a Jose Saramago

fragmentos

amor lunar

certo tempo

pelo dia

como outra madrugada

resistência

o Belo Monte

para respirar

Depois de ti...

em protesto

tempo-pássaro

Antídoto (em nova edição)

meu

em quieta ação

Cidade estranha

o que se esvaí no pensamento!

Um poema de Adrienne Rich

minimalismos sofistas

Fale com minha mão

olhar distante de antes

para quando...

sem artigos

Antes da tempestade

sem resposta possível

...

Agualusa livre

personagem

do ao pelo como

Mudança de planos

- !

pequena pausa

agora um silêncio...

a Primavera

Manifesto palavrar espacial

escrituras

...

álbum esquecido

Ao teu lado

sob um poema doutro poeta (confidência poética a Professora Maria Regina)

distâncias de ontem

Auto-

demonstrativos de amizade

Dome (qualquer coisa como perder o medo da música)

depois de cinco

o porquê do poema!

pequena canção

aquáticos

o encontro

pequenas linguísticas

Um pequeno poema para dias de felicidade?

amor diante

inquietações da escrita

poema aos aparatos gráficos de Aníbal Machado

movimentos

Lá de cima

para você

Eu permaneço,
quando em tempestades
tudo é água!

Você permanece
quando em labaredas
tudo queima!

Eles permanecem
quando evitam
fogos e chuvas!